!Viva la vida¡

Furioso, Millán gritó: “¡Muera la inteligencia!”. En un intento de calmar los ánimos, el poeta José María Pemán exclamó: “¡No! ¡Viva la inteligencia! ¡Mueran los malos intelectuales!”. Unamuno no se amilanó y concluyó: “¡Éste es el templo de la inteligencia! ¡Y yo soy su supremo sacerdote! Vosotros estáis profanando su sagrado recinto. Yo siempre he sido, diga lo que diga el proverbio, un profeta en mi propio país. Venceréis, pero no convenceréis. Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta; pero no convenceréis, porque convencer significa persuadir. Y para persuadir necesitáis algo que os falta: razón y derecho en la lucha. Me parece inútil pediros que penséis en España”. Millán se controló lo suficiente como para, señalando a la esposa de Franco, ordenarle: “¡Coja el brazo de la señora!“, cosa que Unamuno hizo, evitando así que el incidente acabara en tragedia.

sonriendo

Estoy mutilada, lo reconozco, Gelman no puedo llorar de verdad que lo intento que me duele el esternón las sienes y el ombligo, que los ojos se me encrespan y balbuceo por dentro
De verdad lo intento
La primera vez
me corté un brazo
cuando por teléfono mi madre trágica pero jodida
me derramaba lágrimas sobre el teclado de la oficina
ya en el lugar propicio al desahogo
(en la taza del water)
Me tapé la cara
Lo intenté
Me apreté sollozando
Y perdí un brazo
La segunda
Esta tarde
Otra vez rota de cansancio
Un día exclusivo para el llanto, un domingo
Herida de impotencia
Rabiosa de incompetencia
Sola, sola y sola
Por dentro envuelta y envuelta
Otra vez
La ventanilla del taxi
Me suplicaba un mar de lágrimas
Y
Otra vez
Lo único que conseguí fue perder una pierna
Ahora, manca y coja
Tengo miedo de volver a intentarlo
No vaya a ser que en banco de un parque
Un lunes trágico
O a oscuras en una pesadilla
En una vuelva a oprimir a mis ansias de liberarme
De despojarme de este apretado dolor
y pierda tal vez un ojo, el estómago o el mismo corazón
Reviente entre le empuje toráxico y el diafragma
Y me aniquile un pulmón, un recuerdo o una angustia

En horas de oficina

Tristeza a tres metros de la felicidad, espalda con espalda, silencio contra silencio, hacer lo que uno no quiere hacer, dejar de hacer lo que a uno le enloquece… pero por instantes, todo parece tan fácil, si doy un paso avanzo, si digo sí afirmo, si tengo hambre como y de repente cada paso se turba en una zanja y donde había jirafas ahora hay cocodrilos y lo  que estaba a tu lado ahora es un sueño inalcanzable…

Exactamente, la vida es más compleja de lo que parece….

Están los que, cuendo están tristes, sonríen más de la cuenta y bailar y saltan y estrenan pantalones y se llenan de una absurda euforia que no les corresponden…

Estamos los que nos refugiamos en la manada cuando debemos estar solos, lo que nos ausentamos cuando debemos responder, lo que queremos cuando nos lo quitan y damos cuando ya no nos alcanza la mano para acariciar.

A tres metros de distancia de la felicidad, espalda con espalda… no me basta… conformarse es una palabra ridícula, cobarde, asquerosa, ilegal….

La vida es más compleja de lo que parece
La ausencia te precede
el día a día perece
las noches te pertenecen (pero no son tuyas)

a bailar [tumbada en mi sofá] no hay más fuerzas

[Principio de] Cuento para Julia

La pequeña Julia jugaba con sus amigos en el parque de Juan Romea, justo debajo de su casa. Carreras en los columpios con Martita y Begoña. Pablo y los demás las amenazaban con la pelota y piedras mientras ellas, con cautela, se dejaban caer por el tobogán. Otra vez, otra vez. No, el balancín, no a cocinar en la casita, no, no, no quiero. Begoña siempre igual que si cocinar que si limpiar, que no. A la goma, a la goma, a la goma. Al final a nada. Eran las seis y media. A merendar. Puntualidad militar. Noooo. Julia gritaba también nooo, pero tenía hambre. Sobre todo la garganta seca de gritar, correr y tratar de imponerse. Corrieron al banco de las madres. Marta corría hacia su madre. Begoña hacia la suya. Julieta arrastraba los pies hacia la madre de Bego que le guardaba la merienda en la bolsita que su mamá le había dado para bajar al parque. Julia sacó de su bolsita de rayas verdes el bambi con jamón de York, al fondo quedaba el petisuis y la cucharilla, pero no había agua. No tengo agua, no tengo agua.

Te adaptas, te adaptas

 

Doce y media de la noche, domingo. Gran Vía nunca está vacía. Tengo los pies mojados y estoy muy cansada me quedo para conocer a Javier, pero no me llama. Un chico me pide fuego, le digo que sí, no lo llevo en los bolsillos y rebusco por mi bolso, no lo encuentro. Quieres un cigarro tú, acepto. ¿Eres de Madrid? No, sigo buscando. ¿Y tú de donde eres? De Venezuela. ¿No eres de Madrid? No, soy de Alicante. ¿Cuánto tiempo llevas aquí viviendo? Cinco años. Saco el libro, la libreta, la cartera, el cepillo de dientes, el mechero no aparece. Sonríe y se balancea ¿Y a qué te dedicas? Soy conductor, estaba en el paro y me he ido sacando los carnés, y estoy muy, mira un domingo a las tres de la mañana y siempre hay gente. Pero claro, aquí pues es difícil, mucha gente, pero es difícil tener amigos. ¿Y tú a qué te dedicas? Estoy en el paro. Oye, perdona eh, que yo no soy así, pero eres muy guapa. No lo encuentro. No te preocupes, mira les pedimos a esos. Los segundos nos dan fuego. Fúmate el cigarro conmigo, acepto.

Aquí Madrid dos mil ocho: una mujer sola

Hoy todo me conduce a su contrario
el olor de la rosa me encierra en sus raíces,
el despertar me arroja a un sueño diferente,
exiato, luego muero

Hoy que ha salido el sol
una ausencia nace
nunca le toqué nunca le vi

hoy quisiera ser alga enredada
lluvia, libertad palabra

Hoy quisiera decir, incluso,
palabras de amor

Él vivió muriendo muchas veces mucho
hoy ya solo nos queda su escrito
su voz grabada
el desasosiego de paz que significa leerle

Con que haya existido me ha bastado
Pero Hoy Madrid dos mil ocho
una mujer sola
se queda un poco más vacía
un poco más incierta

Para que yo me llame Rebeca de la Heras
Tuve que leerle a él primero

Pero no acaba aquí la historia
esto es solo una pequeña pausa para que descansemos
las muchachas seguirán andando con las piernas desnudas

Y miraré hoy al cielo
miraré a los ojos de en quienes vives
apartaré las nubes que se esconden tras el sol
siempre equivocado

Hoy ha salido el sol
es tu luz
es tu palabra
que se evapora perenne

Enredada

Empeñarse en morir o empeñarse en vivir.
Y ¿por qué tengo que elegir? 
Y si decido quedarme con lo que nací, con quien soy.
Y si denuncio ante los demás el error ajeno.
Que los monstruos son el resto.

Yo por el momento decido empeñarme en disfrutar lo que la vida me da aunque luego me lo quite.
En mi cobardía planeo una revolución, por lo menos una evolución.
Estoy en ello, en vez de lanzar contra la pared la pelota de béisbol, se me hiela el culo en un banco de tribunal.

Porque escaparse no es huir sino desafiar al destino.
Intentarlo por encima de conseguirlo.

Quiero intentarlo pero tengo miedo.
De cosas banales, de cosas que no se merecen que se les tenga miedo.

Seguiré hablándome en voz alta. Para repetirme quién soy.
Para al final conseguir serlo.


[Como diría Eloy, 'sarta de tópicos']

Atrevámonos a ser jóvenes

 

¿quiénes somos los jóvenes? Los que callamos, los que nos rendimos e hipotecamos antes de los 25.
¿qué nos queda a los jóvenes? tantas cosas aparcadas.

A estos jóvenes sin revolución no por falta de carencias, sino por apatismo hedonismo y negligencia.
No muramos jóvenes, no crezcamos tan pronto y tan mal, no pensemos que ya somos viejos, que no hay nada que hacer, que gritar, reprochar, contestar no servirá de nada. De nada seguro que sirve seguir quietos o gritando panfletos escritos por otros.

NO seamos esquetos de moda ni maquinís operados, no claudiquemos al silencio ni a la bofetada, no seamos tan idiotas de no inventarnos una revolución. Porque existe, porque hay razones, trabajos, amores, pasiones, letras que se merecen un poquito de atención. NO pasemos por la viida como si fuera un camino allanado donde las fieras son inmortales. Tenemos fuerza, tenemos alma. Tenemos manos y pies. No nos destrocemos el hígado sólo por aburrimiento.

Somos corazones no dinero. Reguemos la utopía no seamos pitucos.

Esforcémonos en vivir, no sobrevivir.
Latir, no existir. Mirémonos a los ojos.
Atrevámonos a ser jóvenes.

niña malcriada

Qué fácil es abandonar a alquien al borde del precipicio. Engañar y soñar con castillos en el aire. Repetir los besos marticados. Sentirme en el borde del abismo, quebrantarme e intentar resucitar.

Dicen que solo hay unas cuantas formas de vida, tan solo unas pocas. La mía es marchitarme a base de quemaduras.

Hacer zigzag en una cobardía. Como lo es tasnochar, acurrucarse y no coger el teléfono.
Tengo vacío el estómago de entrañas y palabras. Como el bolsillo o la memoria.

Qué difícil es reparar los errores, cuando no sabes cuál debía haber sido la respuesta.

No es por juventud. Es desquilibrio.
No es incoherencia. Es egoismo.
No es perder. Es apartar.
No es mentira. Te quiero.
No eres Tutti Tudela. Es sentir el abismo y acojonarse.

Qué fácil es irse de vacaciones y sonreír.
Qué difícil es quedarse y decidir.

poquito a poco, sigo sin agenda

aaaaaaaaaaAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHH

“porque vivir no era más que unas reglas en juego…era el verbo más bello, dímelo…quiero que me digas amor…por haberte… era el verbo más bello, dímelo…cierto que huí de los fastos y los oropeles…de los laureles… y no una carrera… me va la vida en ello..que no todo fue naufragar… ningún laberinto… creí en lo distinto… y no una guarida…jugando con fuego… criterio…unas reglas en juego”